dal dentro delle cose

2012-01-28T13:05:00.001+01:00

Giorgio Orelli

Invano hai cercato di dirmi
in quale parte del bosco a me più noto
ti perdesti quel giorno d'estate;
se l'acqua sentita da poco lontano
era un fiume; sull'orlo di quale burrone
tremasti prima di scorgere un uomo
che sul tuo stesso sentiero veniva alla tua volta,
né sequestrato né sequestratore
ma nello sguardo tale
da non ispirarti fiducia, da farti anzi paura
a segno che fuggisti per altro sentiero
e fuggendo sbucasti sulla strada
dove presto ottenesti un passaggio,
l'unico chiesto in vita.
Ora non posso più chiederti di dirmi
se dove stai smarrendoti qualcuno
ti viene incontro senza spaventarti
e ti prende per mano.

Giorgio Orelli, Per zia Anna

2011-12-29T23:02:00.000+01:00

Andrej Tarkovskij sul set de Lo specchio

Secondo me quando si parla di Dio che ha fatto l'uomo a sua immagine e somiglianza, si deve intendere che la somiglianza riguarda l'essenza e questa è la creazione.
Da qui nasce la possibilità di valutazione di un'opera, della sua figuratività. In poche parole il significato dell'arte è la ricerca di Dio nell'uomo.

da Andrej Tarkovskij, Martirologio

2011-12-25T22:04:00.000+01:00

Il cielo della Palestina il 25 dicembre dell'anno 6 a.C.

E se poi venisse davvero?
Se a quell'ora precisa
mentre la nebbia oppure la pioggia nera
oppure comunque le caligini il fetido l'incubo nero
della notte sopra la pianura dell'umidità
e dell'espansione economica
e l'arcipelago delle luminarie
sempre più denso verso il centro
specialmente i cinema i bar le stazioni di servizio
e poi nel cuore della città
la massima concentrazione di luci
di lusso di soldi di gioia di vizio
se nei palazzi cascine falansteri
attraverso le illusioni e i misteri
lui davvero venisse?
Che scherzo pericoloso, eh?

Perché dicono dicono ma
non ci crede più nessuno.
Il proprietario del magazzino famoso
di articoli da regalo
non ci crede, e ne ride bonario
con le clienti in visone
anche il negoziante di giocattoli
sollevato dall'andamento straordinario
degli affari nonostante la recessione.

Non ci crede il capofamiglia
né lo scapolo né il coniugato
né il vecchio zio né la figlia,
neppure la mamma sebbene
tenendoli sulle ginocchia
abbia dettato ai bambini le lettere
col presepio e il bordo dorato
destinazione Paradiso
in franchigia, senza riflettere
al rischio della mistificazione.

Non ci crede neanche don Saverio
il buon prevosto della parrocchia
non basta infatti la fede
per prendere veramente sul serio
questa antica superstizione.

E neppure ci credono i bambini
che avrebbero sufficiente ingenuità
voglia di miracoli, di fantasia
di mostri, di favole, ma
ci fu quel sorriso speciale
della mamma così ambiguo e allora
nacque in loro l'ipocrisia
per la prima volta, con la paura
tipicamente italiana
di passare per cretini.

Neanche loro dunque ci credono più
che alla mezzanotte del venti-
quattro, carico di regali
in carte d'oro e d'argento
fra un grande sbattere d'ali
(ci saranno anche gli angeli, no?)
arriva il Bambino Gesù.

E se invece venisse per davvero?
Se la preghiera, la letterina, il desiderio
espresso così, più che altro per gioco
venisse preso sul serio?
Se il regno della fiaba e del mistero
si avverasse? Se accanto al fuoco
al mattino si trovassero i doni
la bambola il revolver il treno
il micio l'orsacchiotto il leone
che nessuno di voi ha comperati?
Se la vostra bella sicurezza
nella scienza e nella dea ragione
andasse a carte quarantotto?
Con imperdonabile leggerezza
forse troppo ci siamo fidati.

E se sul serio venisse?
Silenzio! O Gesù Bambino
per favore cammina piano
nell'attraversare il salotto.
Guai se tu svegli i ragazzi,
che disastro sarebbe per noi
così colti così intelligenti
brevettati miscredenti
noi che ci crediamo chissà cosa
coi nostri atomi coi nostri razzi.
Fa' piano, Bambino, se puoi.

Dino Buzzati

2011-12-16T23:49:00.002+01:00

Andrej Tarkovskij, Sacrificio

Ara la roccia finché dia frutto.

da Francis Thompson, La donna della visione

2011-11-23T23:16:00.000+01:00

Quand on longe les murs
on trouve un jour des hommes-portes
des hommes-fenêtres
par qui l'on voit le monde
le paysage et les autres hommes
ainsi parfois à l'infini
En passant derrière eux
on finit par suivre
sans savoir un chemin
au bout duquel peut-être
tu t'ouvriras aussi

Quando costeggi i muri
trovi un giorno degli uomini-porta
uomini-finestra
per i quali vedi il mondo
il paesaggio e gli altri uomini
così a volte all'infinito
Mettendoti dietro di loro
va a finire che seguirai
senza saperlo un cammino
in fondo al quale pure tu
forse ti aprirai

Jean-Pierre Lemaire

2011-10-08T14:06:00.003+02:00

Il dottore cieco Alber-André Nast usa l'orecchio
al posto di uno stetoscopio.
Foto di Thomas McAvoy, Francia 1953.

Se fai per raccoglierne il frutto, sappi che il frutto marcisce. Se fai per compiacere altrui, sappi che appassisce ogni fiore. Ma se fai per amore di bene, il tuo atto dimora nel bene, staccato dalle cose e da te. E sul punto di morte vedrai lungo le ore dei giorni la filza dei tuoi atti come ghirlande appese, e vista da quel punto, la vita parrà una festa.

Lanza del Vasto, da Giuda

2011-09-14T13:12:00.001+02:00

Rodney Smith "Ocean"

L'uomo è un mistero. Se per tutta la vita tu avrai cercato di risolverlo, non dire: "Ho perso tempo". Io mi occupo di questo mistero, perchè voglio essere uomo.

Fedor Dostoevskij, da una lettera al fratello Michail

2011-09-03T16:14:00.000+02:00

Nebbia, foto di Sophia Milaz

Non alla pietra tocca fissare il suo posto, ma al Maestro dell'Opera che l'ha scelta.

da Paul Claudel, L'annuncio a Maria

2011-08-09T12:05:00.002+02:00

Sophia Milaz

You don't have a soul. You are a soul. You have a body.

C.S. Lewis

2011-08-01T15:16:00.002+02:00

Canti alpini sul Monte Nuvolau, foto di Sophia Milaz

La nostra parola iniziale si chiama bellezza. Chi, al suo nome, increspa al sorriso le labbra, giudicandola come ninnolo esotico di un passato borghese, di costui si può essere sicuri che (segretamente o apertamente) non è più capace di pregare e, presto, neanche di amare.

Hans Urs von Balthasar

2011-07-22T21:05:00.004+02:00

Si potrebbe anche smettere di scrivere
per scegliere di seguire i segnali dei grandi - un lento
fuoco - e diventare, invece,
il loro lettore ideale, ruminante,
vivace, che antepone l'amore
per i capolavori al tentativo
di ripeterli oppure superarli,
e diventare il più grande lettore del mondo.

Derek Walcott

2011-06-07T18:00:00.004+02:00

Cortona, Eremo di S.Egidio
foto di Maddalena Mongera

L’amicizia come nascita misteriosa del Tu è il luogo nel quale incomincia la rivelazione della Verità. L’amicizia è la contemplazione di se stesso, attraverso l’Amico, in Dio.

Pavel Florenskij, da La colonna e il fondamento della verità

2011-05-04T00:12:00.000+02:00

Gottfried Benn

A poco a poco un medico aveva raggiunto i ventinove anni e il suo aspetto non era tale da suscitare sensazioni di un qualche genere particolare.

Nonostante gli anni si interrogava su questo e su quello. Continuava ad afferrarlo una spinta a cogliere il senso dell'esistenza. Chi lo realizzava pienamente?

da Cervelli di Gottfried Benn

2011-05-03T01:28:00.002+02:00

Basilica di San Pietro, Beatificazione di papa Giovanni Paolo II

Esalta, anima mia, la gloria del Signore,
Padre d’immensa Poesia – così buono.

Egli ha cinto la mia giovinezza di un ritmo stupendo,
ha forgiato il mio canto sopra un’incudine di quercia.

In te risuoni, anima mia, la gloria del tuo Signore,
Artefice dell’angelica Sapienza – Artefice clemente.

Ecco, riempio fino all’orlo il calice col succo della vite
nel Tuo convito celeste – io, il Tuo servo orante –
grato, perché misteriosamente rendesti angelica la mia giovinezza,
perché da un tronco di tiglio scolpisti una forma robusta.

Tu sei il più stupendo, onnipotente Intagliatore di santi
- la mia strada è fitta di betulle, fitta di querce –
Ecco, io sono la terra dei campi, sono un maggese assolato,
ecco, io sono un giovane crinale roccioso dei Tatra.

Benedico la Tua semina a levante e a ponente –
Signore, semina generosamente la Tua terra
che diventi un campo di segale, un folto di abeti
la mia giovinezza sospinta dalla nostalgia, dalla vita.

La mia felicità – grande mistero – Ti esalti
perché hai dilatato il mio petto in un canto primordiale,
perché hai permesso al mio volto di tuffarsi nell’azzurro,
perché hai fatto piovere nelle mie corde la melodia
e in questa melodia Ti sei svelato in visione – attraverso il Cristo

- Guarda davanti, Slavo! i falò di Sobótka
Non ha perso le foglie la quercia sacra, il re degli alberi non s’è inaridito,
anzi, è divenuto come un dominatore e un sacerdote del popolo.

Esalta, anima mia, il Signore, per un silenzioso presagio,
per la primavera echeggiante di gotica nostalgia,
per l’ardente giovinezza – il calice inebriante del vino,
per l’autunno che ha sembianza di stoppie tristi e di erica.

EsaltaLo per la poesia – per la gioia e il dolore!
- Gioia di dominare la terra, il cielo e l’oro,
perché nelle parole s’incarna la delizia e l’ardore delle generazioni,
perché Tu cogli questa maturità che Ti si stende davanti.

Dolore – la tristezza serale dell’indicibile
quando la Bellezza ci avvolge in un’onda d’estasi,
Sobótka la festa pagana celebrata con canti e danze intorno ai falò nel giorno di San Giovanni.

Dio si china sull’arpa – ma sulla distesa rocciosa
il raggio si spezza – manca forza alle parole,

mancano le parole. E mi sento un angelo caduto –
una statua sul pietrame – sul piedistallo di marmo;
ma Tu alitasti nostalgia nella statua e nello slancio delle braccia,
così si solleva e anela – uno di questi angeli io sono.

E ancora Ti esalto perché Tu sei l’approdo,
la ricompensa d’ogni canto – il giorno del sacro pensiero –
e la gioia echeggiante dell’inno materno,
il silenzioso compimento della parola – Sei il Culmine, Eli!

Sii lodato, Padre, per la tristezza dell’angelo,
per la lotta tra canto e menzogna, il combattimento ispirato dell’anima –

- Tu annulla in noi l’amore per la parola
e spezza la forma che, come un uomo vano, si gonfia.

Cammino sui Tuoi sentieri – io, un trovatore slavo –
suono durante i sobótki per pastori e ragazze tra le greggi,
- ma il canto orante, il canto immenso come la terra
lo getto al piede del trono di quercia, a Te Unico.

Sii benedetto, o canto tra tutti i canti!
Sii benedetta, semente della mia anima e della luce!
Esalta, anima mia, Colui che ha gettato sulle mie spalle
il velluto e il raso sovrano.

Benedetto è l’Intagliatore di santi, Slavo e profeta –
Abbi pietà – io canto come un pubblicano ispirato –
Esalta anima mia, con il canto e l’umiltà
il Tuo Signore, con l’inno: Santo, Santo, Santo!

Il canto, ecco, si unifica: Poesia – Poesia!
- il grano anela come l’anima mia che soffre insaziabile –
- che i miei sentieri si stendano all’ombra di querce, di betulle,
che la mia giovane messe sia gradita al Signore.

Libro Slavo di nostalgie! Echeggia sui confini
come gli squilli degli ottoni nei cori di resurrezione,
con vergine canto sacro, con una poesia reverente
e con l'inno dell'Uomo - Magnificat di Dio.

Cracovia, 1939, primavera-estate

Karol Wojtyła, Magnificat (Inno)

2011-04-28T12:14:00.004+02:00

Foto di Valentina Ferrari

Elicone: Sembri affaticato.

Caligola: Ho camminato molto.

Elicone: Sì, la tua assenza è durata a lungo.

Caligola: Era difficile da trovare.

Elicone: Che cosa?

Caligola: Ciò che volevo.

Elicone: E che volevi?

Caligola: La luna.

Elicone: Che?

Caligola: La luna. Sì, volevo la luna.

Elicone: Ah, e per fare cosa?

Caligola: E' una delle cose che non ho.

Elicone: Sicuramente. E adesso? È tutto a posto?

Caligola: No, non ho potuto averla. Sì, ed è per questo che sono stanco. Tu pensi che io sia pazzo.

Elicone: Sai bene che io non penso mai. Sono troppo intelligente per pensare.

Caligola: Sì, d'accordo. Ma non sono pazzo e posso dire perfino di non essere mai stato così ragionevole come ora. Semplicemente mi sono sentito all'improvviso un bisogno di impossibile. Le cose così come sono non mi sembrano soddisfacenti.

Elicone: E' un'opinione abbastanza diffusa.

Caligola: E' vero, ma non lo sapevo prima. Adesso lo so. Questo mondo così com'è fatto non è sopportabile. Ho bisogno della luna, o della felicità o dell'immortalità, di qualcosa che sia demente forse, ma che non sia di questo mondo.

dal Caligola di Camus

2011-04-18T00:17:00.002+02:00

Sant'Agostino

Cum autem fictio nostra refertur ad aliquam significationem, non est mendacium sed aliqua figura veritatis.

Sant'Agostino

2011-04-04T23:49:00.004+02:00

La bacheca di Lista Aperta nel chiostro
della facoltà di Lettere e Filosofia a Firenze
la mattina dopo la festa degli anarchici del 3-4-11

Avremo un bel da fare, avremo un bel da fare, andranno sempre più veloci di noi. Maggiormente di noi. Non occorre che un acciarino per bruciare una fattoria. Occorrono, sono occorsi molti anni per costruirla. Non è difficile; non ci vuole molto. Ci vogliono mesi e mesi, c'è voluto lavoro e ancora lavoro per far crescere una messe. E non ci vuole che un acciarino per dar fuoco ad una messe. Ci vogliono anni e anni per far crescere un uomo, e c'è voluto pane e ancora pane per nutrirlo. e lavoro e lavoro e lavori e lavori di ogni genere. E basta un colpo per uccidere un uomo. Un colpo di sciabola e la cosa è fatta. Per fare un buon cristiano occorre che l'aratro abbia lavorato vent'anni. E' nel genere della sciabola lavorare un minuto. E' nel genere dell'aratro lavorare vent'anni. E' nel genere della sciabola lavorare un minuto; e di fare di più; d'essere più forte. Di farla finita. Allora noi altri saremo sempre i meno forti. Andremo sempre meno veloci, ne faremo sempre di meno. Noi siamo il partito di quelli che costruiscono. Loro sono il partito di quelli che demoliscono. Noi siamo il partito dell'aratro. Loro sono il partito della sciabola. Noi saremo sempre battuti. Loro avranno sempre la meglio su di noi, su di noi.
Avremo un bel dire.

C.Peguy, da Il mistero della carità di Giovanna d'Arco

2011-03-16T00:45:00.004+01:00

Charles Baudelaire

E' questo immortale istinto del bello che ci fa considerare il mondo e tutte le sue bellezze come un riflesso, come una corrispondenza del cielo. La sete inestinguibile di tutto ciò che è al di là, e che rivela la vita, è la prova più viva della nostra immortalità. Con la poesia e, insieme, attraverso la poesia, con la musica e attraverso la musica, l'anima intuisce la luce che splende al di là della tomba; o quando una poesia perfetta fa nascere le lagrime agli occhi, queste lagrime non sono segno di eccessiva gioia, ma piuttosto indice di una malinconia esasperata, di una esigenza nervosa, di una natura esiliata nell'imperfetto che bramerebbe possedere subito, in questo mondo, un paradiso rivelato.

Charles Baudelaire, in Art Romantique

2011-03-11T00:45:00.001+01:00

Andrea Pisano, L'arte dell'Architettura (1337-1341)
Campanile di Giotto, Firenze

La bellezza è per entusiasmare al lavoro,
il lavoro è per risorgere.

Cyprian Norwid

2011-03-04T22:10:00.003+01:00

Lugano

Strada di Zenna

Ci desteremo sul lago a un’infinita
navigazione. Ma ora
nell’estate impaziente
s’allontana la morte.
E pure con labile passo
c’incamminiamo su cinerei prati
per strade che rasentano l’Eliso.

Si muta
l’innumerevole riso;
è un broncio teso tra l’acqua
e le rive nel lagno
del vento tra stuoie tintinnanti.
Questa misura ha il silenzio
stupito a una nube di fumo
rimasta qua dall’impeto
che poco fa spezzava la frontiera.
Vedi sulla spiaggia abbandonata
turbinare la rena,
ci travolge la cenere dei giorni.
E attorno è l’esteso strazio
delle sirene salutanti nei porti
per chi resta nei sogni
di pallidi volti feroci,
nel rombo dell’acquazzone
che flagella le case.
Ma torneremo taciti a ogni approdo.
Non saremo che un suono
di volubili ore noi due
o forse brevi tonfi di remi
di malinconiche barche.
Voi morti non ci date mai quiete
e forse è vostro
il gemito che va tra le foglie
nell’ora che s’annuvola il Signore.

Vittorio Sereni

2011-02-28T17:58:00.003+01:00

Mario Luzi a Pienza nel 2003

Suda questa calura,
trasuda antichi fiati
e fortori di campagna
le diroccate mura
il rudere
della primitiva pieve
e del suo povero rure
ricuoce lo stantio
afrore
delle sue folte domeniche
nella soffocante afa.
Siamo in mezzo al tempo,
in un pieno mezzogiorno.
Molto è stato.
Come sé e come seme
di ciò che oscuramente è preparato.
Bruciano l'avvenire e l'avvenuto
sotto il sole, nelle stesse pietre.

Mario Luzi

2011-01-29T19:31:00.003+01:00

Maryann Burk e Raymond Carver

Waiting

Left off the highway and

down the hill. At the

bottom, hand another left.
Keep bearing left. The road
will make a Y. Left again.
There’s a creek on the left.
Keep going. Just before
the road ends, there’ll be
another road. Take it
and no other. Otherwise,
your life will be ruined
forever. There’s a log house
with a shake roof, on the left.
It’s not that house. It’s
the next house, just over
a rise. The house
where trees are laden with
fruit. Where phlox, forsythia
and marigold grow. It’s
the house where the woman
stands in the doorway
wearing sun in her hair. The one
who’s been waiting
all the time.
The woman who loves you.
The one who can say,
“What’s kept you?”

Attesa

Esci dalla statale a sinistra e
scendi giù dal colle. In
fondo, gira ancora a sinistra.
Continua sempre a sinistra. La strada
arriverà a un bivio. Sinistra di nuovo.
C’è un torrente sulla sinistra.
Prosegui. Poco prima
della fine della strada, c'è
un’altra strada. Prendi quella
e nessun’altra. Altrimenti
la tua vita sarà rovinata
per sempre. C’è una casa di tronchi
con un tetto di tavole, sulla sinistra.
Non è quella casa. E’ quella
appresso, appena sopra

una salita. La casa

dove gli alberi sono carichi

di frutta. Dove fhlox, forsizia e calendula

crescono rigogliose. E’

la casa dove la donna

sta in piedi sulla soglia

con il sole che le veste i capelli. Quella

che ha aspettato

tutto questo tempo.

La donna che ti ama.

Quella che può dire:

“Come mai ci hai messo tanto?”

Raymond Carver

2010-12-30T11:11:00.004+01:00

Domenico Ghirlandaio, Adorazione dei pastori

... e io volentieri mi perdo nell'immoto gioco degli occhi movimentati dal Ghirlandaio nella sua Adorzione dei pastori. Incarnazione è la mia ragione sulla terra.

Giovanni Lindo Ferretti, da Bella gente d'Appennino

2010-12-25T14:24:00.001+01:00

Caravaggio, Riposo durante la fuga in Egitto, part.

Immobile il bambino dormiva nel profondo del sonno
stava cominciando il nuovo grande regno
stava iniziando il grande evento
l'insediamento di Dio nel cuore degli uomini.

Stava cominciando quel rinnovamento:
creare il tempo nuovo e la legge nuova.
Stava iniziando una nuova coltivazione:
negli antichi lavori produrre una nuova spiga.

Charles Péguy, da Nella stalla di Betlem

2010-12-24T21:42:00.004+01:00

A.Gaudì, part. del Portico della Carità,
Sagrada Familia, Barcellona

Verrà come la caduta dell'ultima foglia.
Una notte quando il vento di novembre
ha flagellato gli alberi all'osso, e la terra
si sveglia asfissiando dalla muffa,
dal dispiegarsi del morbido sudario.

Verrà come il gelo.
Una mattina quando la terra rattrappita
si apre sulla nebbia, per trovarsi
bloccata nella rete
di una bellezza sconosciuta, affilata.

Verrà come il buio.
Una sera quando il sole rosso fiammante
di dicembre tira su il lenzuolo
e copre il suo occhio con una moneta per mietere
i campi di cielo nevicati di stelle.

Verrà, verrà,
verrà come pianto nella notte,
come sangue, come rottura,
non appena la terra si dibatterà per liberarlo.
Egli verrà come bambino.

Rowan Williams, Calendario dell'Avvento

2010-12-21T18:49:00.007+01:00

William Congdon - La madonna del presepio

Ci sono state delle volte in cui ho pensato che non desideriamo il Cielo, ma più spesso mi trovo a chiedermi se, nel fondo del cuore, non abbiamo mai desiderato altro. […]

E non è forse vero che le vostre amicizie più durevoli sono nate nel momento in cui finalmente avete incontrato un altro essere umano che aveva almeno qualche sentore […] di quel qualcosa che desiderate fin dalla nascita e che cercate da sempre di trovare, di vedere e di sentire, sotto il flusso di altri desideri e in tutti i temporanei silenzi tra le altre passioni più forti, notte e giorno, anno dopo anno, dall’infanzia alla vecchiaia? Non l’avete mai posseduto. Tutte le cose che hanno mai posseduto profondamente la vostra anima ne sono state solo degli indizi - barlumi allettanti, promesse mai completamente realizzate, echi che si spegnevano subito, appena vi arrivavano alle orecchie. Ma se questa cosa dovesse veramente manifestarsi – se mai dovesse sentirsi un’eco che non si spegnesse subito ma si espandesse nel suono stesso – voi lo sapreste. Al di là di ogni possibilità di dubbio direste: “ecco finalmente quella cosa per cui sono stato creato”.

Clive Staples Lewis, da Il problema della sofferenza

2010-11-29T20:18:00.014+01:00

Quel che resta della bacheca di Lista Aperta presso la facoltà di Lettere e Filosofia di Firenze a seguito dell'occupazione cominciata il 25-11-10. I cartelli bianchi sono a coprire le bestemmie.

Che cos'è la libertà, allora?
Distacco, assenza d'ansia o pensieri messi a fuoco?
Forse, piuttosto, è un senso d'essere abitato, senza violazione.
Sollevato, e pienamente presente
alla presenza del momento,
per vedere che tutto converge alla consapevolezza,
a una comprensione d'abitare che rende la realtà
palpabile, toccabile, potente e fisica
e pur sempre profondamente,
intrinsecamente metafisica,
essere inabitato senza occupazione,
chiamata o attenzione
e abile a dare, a prendere pienezza
delle cose che sono,
l'unità del reale,
Dio nel presente.

Quentin Dupont, La presenza nel momento

2010-11-22T00:21:00.008+01:00

Jean Guitton

La lingua è come un fiume che scorre maestoso: sulle rive io vedo dei gigli sperduti tra i canneti; dei giovani si divertono a intrecciare i gigli e a gettarne le corone nella corrente. E' così che, avendo composto dei versi con le più belle delle nostre parole, i poeti li riaffidano al destino della lingua che li trascina con sé. Ecco la grandezza del linguaggio. Ecco perchè è buona cosa imparare dei vocaboli o dei versi e saperli, come si dice, a memoria. Si crede di riempire lo spirito di vocaboli; in realtà ci si arricchisce di pensieri.

Jean Guitton, da Arte nuova di pensare

2010-11-06T19:38:00.004+01:00

A.Rublev, Cristo Salvatore

Il Signore, quando attecchisce nell'intimo è come un fiore

assetato di caldo sole.

Vieni, dunque, o luce, dalle profondità dell'inesplicabile giorno

e pósati sulla mia riva.

Ardi, non troppo vicino al cielo
e non troppo lontano.
Ricordati, cuore, di quello sguardo
in cui ti attende tutta l'eternità.

Chìnati, cuore, chìnati, sulla riva,

annebbiata nella profondità degli occhi,

sul fiore inaccessibile,

su una delle rose.

Karol Wojtyła, dal Canto del Dio nascosto

2010-11-02T16:44:00.003+01:00

Van Gogh, Barche da pesca sulla spiaggia

Se vuoi costruire una barca non radunare uomini per tagliare legna, dividere i compiti e impartire ordini, ma insegna loro la nostalgia del mare vasto e infinito.

Antoine de Saint-Exupéry

2010-10-27T19:22:00.004+02:00

Map of the new world

Archipelagoes

At the end of this sentence, rain will begin.
At the rain’s edge, a sail.

Slowly the sail will lose sight of islands;
into a mist will go the belief in harbours
of an entire race.

The ten-years war is finished.
Helen’s hair, a gray cloud.
Troy, a white ashpit
by the drizzling sea.

The drizzle tightens like the strings of a harp.
A man with clouded eyes picks up the rain
and plucks the first line of the Odyssey.

Mappa del nuovo mondo

Arcipelaghi

Alla fine di questa frase, comincerà la pioggia.
All'orlo della pioggia una vela.

Lenta la vela perderà di vista le isole;
in una foschia se ne andrà la fede nei porti
di un'intera razza.

La guerra dei dieci anni è finita.
La chioma di Elena, una nuvola grigia.
Troia, un bianco accumulo di cenere
vicino al gocciolar del mare.

Il gocciolio si tende come le corde di un'arpa.
Un uomo con occhi annuvolati raccoglie la pioggia
e pizzica il primo verso dell'Odissea.

Derek Walcott

2010-10-18T22:58:00.004+02:00

The Poem That Took the Place of a Mountain

There it was, word for word,
The poem that took the place of a mountain.

He breathed its oxygen,
Even when the book lay turned in the dust of his table.

It reminded him how he had needed
A place to go to in his own direction,

How he had recomposed the pines,
Shifted the rocks and picked his way among clouds,

For the outlook that would be right,
Where he would be complete in an unexplained completion:

The exact rock where his inexactness
Would discover, at last, the view toward which they had edged,

Where he could lie and, gazing down at the sea,
Recognize his unique and solitary home.

La poesia che prese il posto di un monte

Era là, parola per parola,
La poesia che prese il posto di un monte.

Egli ne respirava l’ossigeno,
Perfino quando il libro stava rivoltato nella polvere del tavolo.

Gli ricordava come avesse avuto bisogno
Di un luogo da raggiungere nella sua direzione,

Come egli avesse ricomposto i pini,
Spostando le rocce e trovato un sentiero fra le nuvole,

Per giungere al punto d’osservazione giusto,
Dove egli sarebbe stato completo di una completezza inspiegata:

La roccia esatta dove le di lui inesattezze
Scoprissero, alla fine, la vista che erano andate guadagnando,

Dove egli potesse coricarsi e, fissando in basso il mare,
Riconoscere la sua unica e solitaria casa.

Wallace Stevens

2010-10-16T08:45:00.004+02:00

Più che della casa di Dio si dovrebbe parlare del corpo di Dio.

Leonardo Filastò

2010-10-04T22:54:00.004+02:00

Finestra

Non so più se apro o chiudo la finestra

di un giorno che incomincia o che è finito

per spalancarsi su una notte immensa

o se è la vita che incomincia, nuda

come il giorno che nacqui ero io nudo.

Poi mi vestii di belle fantasie,

di sogni, ma la vita s'è spogliata

sempre più nuda per me che l'amavo.

E ora che m'abbandona l'amo ancora

vestita dei colori dell'aurora.

Alessandro Parronchi

2010-09-20T23:47:00.008+02:00

Late fragment

And did you get what
you wanted from this life, even so?
I did.
And what did you want?
To call myself beloved, to fell myself
beloved on the earth.

E hai ottenuto quello che
volevi da questa vita, nonostante tutto?
Sì.
E cos'è che volevi?
Potermi dire amato, sentirmi
amato sulla terra.

Raymond Carver

2010-09-15T10:10:00.007+02:00

Sangue - sua profusione
in ogni dove
del mondo,
capillarmente
in tutto l'universo,
sua stormente
ramificazione
in ogni specie
dell'aria, della tera,
degli acquitrini
dentro vene,
arterie, cannule,
tubicini -
suo spreco,
sua dissipazione antica
nelle stragi palesi e clandestine,
nelle cacce, nelle ecatombi,
nelle mattanze, nelle carneficine,
nelle croci - una alzata ad espiarne
lo sperpero, lo scempio...
Dove corre il sangue, dove annega?
come l'acqua, come i fiumi
ritorna alla sorgente
il sangue, scende e sale
dalla morte alla resurrezione.
O sanguis meus...

Mario Luzi

2010-09-03T17:07:00.012+02:00

Kiedy mówisz

Aleksandrze Iwanowskiej

Nie płacz w liście
nie pisz że los ciebie kopnął
nie ma sytuacji na ziemi bez wyjścia
kiedy Bóg drzwi zamyka --- to otwiera okno
odetchnij popatrz
spadają z obłoków
małe wielkie nieszczęścia potrzebne do szczęścia
a od zwykłych rzeczy naucz się spokoju
i zapomnij że jesteś gdy mówisz że kochasz.

Quando dici

ad Aleksandra Iwanowska

Non piangere per lettera
non dire che sei stata presa a calci dalla sorte
nessuna situazione al mondo è senza uscita
quando Dio chiude una porta - apre una finestra
tira un sospiro e guarda
cadono dalle nuvole
piccole e grandi infelicità indispensabili per la felicità
tu dalle cose semplici impara la serenità
e dimentica che esisti quando dici che ami.

Jan Twardowski

2010-08-20T11:54:00.007+02:00

Ciò che occorre è un uomo

non occorre la saggezza,

ciò che occorre è un uomo

in ispirito e verità;

non un paese, non le cose,

ciò che occorre è un uomo,

un passo sicuro, e tanto salda

la mano che porge che tutti

possano afferrarla, e camminare

liberi, e salvarsi.

Carlo Betocchi

2010-07-04T13:22:00.003+02:00

Trasparenze
a Canterina

Sempre la trasparenza delle cose
Mi desta nello spirito letizia...

Ora fuso nel croggiuolo delle rose,-

Azzurra cima dove il cielo inizia
Nuovo, sue nozze con la terra nuova,-

Fibre d'autunno in cui la linfa langue,
Ma'l fuoco della vita sì vi cova
Che nel cuore nel bosco gronda il sangue,-

Vigna nel sol, che sembra stampi e tessa
La vigna d'ombra sulla vigna stessa,-

Mondi in germe, voràgini celesti,
Scesi nella spiral d'una conchiglia
Secondo il verso degli eterni gesti,-

Nel fior che spunta vortice se alzo
Contro al raggio la lamina vermiglia,-

Materno mar che mostra ad ogni balzo
La morte verde che si porta in bocca,-

Pietra che rende la luce che la tocca
Invece d'ombra luce, ed è figura
Della risorta mia forma futura,-

Sole e luna de'nobili metalli,
Fulgoreastrale delle gioie rare,
Gloria nella quale altra gloria appare,-

Verità scritta in chiaro ne' cristalli,-

Perla, nebbia che sogna d'infinito,-

Estasi e strazio, la vertiginosa
Vetrata, eppur serena come rosa,
Incendio in una rosa di granito,-

Oh, più della più bella gemma, belle
Lagrime d'una madre sorte a la ora
Dell'addio! Infimi lumi! e vi affiora
L'immenso amor che piange nelle stelle,-

Rimescolio di sprazzi e pazze foglie
Nella foresta di smeraldo e d'oro,-
Porta che s'apre (a che sublimi soglie)
Quando con soffio crescente arde il coro,-

Dietro Damasco, il monte di topazio,-
Ombre di zaffìro del Sinai, pira
Rovente al vento altissimo che spira,-

Deserto acceso sì di gloria e d'ira
Che muta terra in astro nello spazio.-

O specchio delle stelle, viso che amo,
Dimmi, diletta mia, dono di Dio,
Il luogo di delizie ove eravamo
Liberi, soli, tu ed io,
Ai primi dì del mondo, lo ricordi?

Tutto è caduto lordo intorno, e lordi
Caduti andiam pur noi! Unico ramo
Rimasto del giardino dei primordi
Sei tu, lume del cuor, moglie, mia moglie!

Come più vivo il verde per le foglie
Filtra, e la gioia per la sofferenza
Quando risplende il raggio che le coglie,

Così tu, donna, sei la trasparenza.

Lanza del Vasto. Cordoba d'Argentina, 6 agosto 1966

2008-10-26T10:22:00.004+01:00

Le api fanno il nido nelle fessure
di costruzioni in rovina; e là
le madri degli uccelli portano vermi e mosche
il mio muro è in rovina: api
venite a costruire nella dimora vuota dello storno.

Siamo chiusi dentro e la chiave è girata
sulla nostra insicurezza; da qualche parte
un uomo viene ucciso o una casa bruciata,
ma nessun fatto chiaro da capire:
venite a costruire nella dimora vuota dello storno.

Una barricata di pietra o di legno:
quattordici giorni e più di guerra civile;
la notte scorsa hanno portato lungo la strada
il corpo insanguinato del giovane soldato morto:
venite a costruire nella dimora vuota dello storno.

Avevamo nutrito il cuore di fantasie
e per ciò il cuore si è indurito:
più sostanza nei nostri rancori
che nel nostro amore; o api operaie
venite a costruire nella dimora vuota dello storno.

Yeats, da Meditations in time of civil war

2008-10-24T18:14:00.003+02:00

Lugubre, lugubre canto s'intoni; ma il bene trionfi.

Eschilo, dall' Agamennone

2008-09-30T20:16:00.002+02:00

Penetrate in voi stesso. Ricercate la ragione che vi chiama a scrivere; esaminate s'essa estenda le sue radici nel più profondo luogo del vostro cuore , confessatevi se sareste costretto a morire, quando vi si negasse di scrivere.

Rainer Maria Rilke, da Lettere a un giovane poeta

2008-09-22T20:33:00.002+02:00

Mai, oh mai... niente morirà mai, l’acqua scorre, il vento soffia, la nuvola fugge, il cuore batte, niente muore.

David Lynch, da The elephant man

2008-09-20T17:40:00.004+02:00

La poesia, in quanto poesia, è sempre Sacra Scrittura.

Francesco Petrarca, Familiares

2008-09-07T11:03:00.003+02:00

Se non fossi tuo, mio Cristo, mi sentirei creatura finita. Sono nato e mi sento dissolvere. Mangio, dormo, riposo e cammino, mi ammalo e guarisco, mi assalgono senza numero brame e tormenti, godo del sole e di quanto la terra fruttifica. Poi io muoio e la carne diventa polvere come quella degli animali che non hanno peccati. Ma io cosa ho piu' di loro? Nulla, se non Dio. Se non fossi tuo, Cristo mio, mi sentirei creatura finita.

San Gregorio Nazianzeno

2008-09-05T15:24:00.002+02:00

Il motto di un'arte seria è questo: poco parlare noi, e far molto parlare le cose. Sunt lacrimae rerum. Dateci le lacrime delle cose e risparmiateci le lacrime vostre.

Francesco De Sanctis

2008-09-01T19:19:00.003+02:00

Ti prego, Signore,

fa' che io gusti attraverso l'amore

quello che gusto attraverso la conoscenza.

Fammi sentire attraverso l'affetto

ciò che sento attraverso l'intelletto.

Tutto ciò che è tuo per condizione

fa' che sia tuo per amore.

Attirami tutto al Tuo Amore.

Fa' tu, o Cristo,

quello che il mio cuore non può.

Tu che mi fai chiedere, concedi!

Preghiera di Sant'Anselmo

2008-08-31T14:21:00.002+02:00

Carissimo, la tentazione più grande che il demonio mette nel tuo cuore è di farti credere di essere più utile in qualunque altra parte del mondo fuorchè dove ti trovi o che sarebbe più importante fare qualsiasi altra cosa fuorchè quello che stai facendo.

Francesco di Sales

2008-08-15T12:11:00.001+02:00

Questo è il paradosso dell'amore fra un uomo e una donna:

due infiniti si incontrano con due limiti;

due bisogni infiniti di essere amati

si incontrano con sue fragili e limitate capacità di amare.

E solo nell'orizzonte di un amore più grande

non si consumano nella pretesa e non si rassegnano,

ma camminano insieme verso una pienezza della quale

l'altro è segno.

Rainer Maria Rilke

2008-08-12T11:19:00.003+02:00

La noia è in qualche modo il più sublime dei sentimenti umani. Non che io creda che dall'esame di tale sentimento nascano quelle conseguenze che molti filosofi hanno stimato di raccorne, ma non dimeno il non potere essere soddisfatto da alcuna cosa terrena, né, per dir così dalla terra intera; considerare l'ampiezza inestimabile dello spazio, il numero e la mole maravigliosa dei mondi, e trovare che tutto è poco e piccino alla capacità dell'animo proprio; immaginarsi il numero dei mondi infinito, e l'universo infinito, e sentire che l'animo e il desiderio nostro sarebbe ancora più grande che sì fatto l'universo; e sempre accusare le cose d'insufficienza e di nullità, e patire mancamento e voto, è però noia, pare a me il maggior segno di grandezza e di nobiltà, che si vegga della natura umana. Perciò la noia è poco nota agli uomini di nessun momento, e pochissimo o nulla agli altri animali.

Giacomo Leopardi, Pensieri LXVIII

2008-08-03T19:28:00.002+02:00

Ogni istante nei nostri incontri

lo festeggiavamo come un'epifania

soli a questo mondo. Tu eri

più ardita e lieve di un'ala di uccello,

scendevi come una vertigine

saltando gli scalini, e mi conducevi

oltre l'umido lillà nei tuoi possedimenti

al di là dello specchio.

Quando giunse la notte mi fu fatta

la grazia, le porte dell'iconostasi

furono aperte, e nell'oscurità in cui luceva

e lenta si chinava la nudità

nel destarmi: "Tu sia benedetta",

dissi, conscio di quanto irriverente fosse

la mia benedizione: tu dormivi,

e il lillà si tendeva dal tavolo

a sfiorarti con l'azzurro della galassia le palpebre,

e sfiorate dall'azzurro le palpebre

stavano quiete , e la mano era calda.

Nel cristallo pulsavano i fiumi,

fumigavano i monti, rilucevano i mari,

mentre assopita sul trono

tenevi in mano la sfera di cristallo,

e - Dio mio! - tu eri mia.

Ti destasti e cangiasti

il vocabolario quotidiano degli umani,

e i discorsi s'empirono veramente

di senso, e la parola tu svelò

il proprio nuovo significato: zar.

Alla luce tutto si trasfigurò, perfino

gli oggetti più semplici - il catino, la brocca - quando

come a guardia, stava tra noi

l'acqua ghiacciata, a strati.

Fummo condotti chissà dove.

Si aprivano al nostro sguardo, come miraggi,

città sorte per incantesimo,

la mente si stendeva da sè sotto i piedi,

e gli uccelli c'erano compagni di strada,

e i pesci risalivano il fiume,

e il cielo si schiudeva al nostro sguardo...

Quando il destino ci seguiva passo a passo,

come un pazzo col rasoio in mano.

Arsenij Tarkovskij, I primi incontri

2008-08-02T22:19:00.002+02:00

Meted hoy en los ojos el aliento

del mundo, el resplandor del dia!

Riempitevi oggi gli occhi del respiro

del mondo, dello splendore del giorno.

Claudio Rodriguez, da Con media azumbre de vino

2008-07-25T22:09:00.004+02:00

Jesus cum Maria

sit nobis in via.

Amen.

Cristoforo Colombo

2008-07-23T20:44:00.005+02:00

C'è un fiore...credo che mi abbia addomesticato...

Antoine de Saint-Exupéry, da Il piccolo principe

2008-07-12T12:38:00.002+02:00

L’occhio guarda, per questo è fondamentale. È l’unico che può accorgersi della bellezza. La visione può essere simmetrica lineare o parallela in perfetto affiancamento con l’orizzonte. Ma può essere anche asimmetrica, sghemba, capricciosa, non importa, perché la bellezza può passare per le più strane vie, anche quelle non codificate dal senso comune. E dunque la bellezza si vede perché è viva e quindi reale. Diciamo meglio che può capitare di vederla. Dipende da dove si svela. Ma che certe volte si sveli non c’è dubbio [...]. Il problema è avere occhi e non saper vedere, non guardare le cose che accadono, nemmeno l’ordito minimo della realtà. Occhi chiusi. Occhi che non vedono più. Che non sono più curiosi. Che non si aspettano che accada più niente. Forse perché non credono che la bellezza esista. Ma sul deserto delle nostre strade Lei passa, rompendo il finito limite e riempiendo i nostri occhi di infinito desiderio.

Pier Paolo Pasolini

2008-07-11T22:24:00.005+02:00

La natura è mirabile sotto l'influsso dello sguardo di Dio. In silenzio, da lontano Egli fissa i fasci d'alberi - e questo basta.

Andrej Sinjavskij, da Pensieri improvvisi

2008-07-08T21:10:00.002+02:00

Pauper sum

nihil habeo

cor meum dabo.

Preghiera medievale

2008-06-17T16:21:00.004+02:00

La nostalgia si sente a causa di un passato che viene considerato perduto. L'anamnesis è il ricordo gioioso che rende il passato più presente di quando fu vissuto.

Tomas Spidlik, da Lo sfondo religioso del cinema di Tarkovskij

2008-06-14T10:10:00.003+02:00

M'è dato un corpo - che ne farò io
di questo dono così unico e mio?

Sommessa gioia di respirare, esistere:
a chi ne debbo essere grato? Ditemi.

Io sono giardiniere, e sono fiore;
nel mondo-carcere io non languo solo.

Già sui vetri dell'eternità è posato
il mio respiro, il caldo del mio fiato.

L'impronta lasceranno di un disegno,
e più non si saprà che mi appartiene.

Scoli via la fanghiglia dell'istante:
rimarrà il caro disegno, intatto.

Osip Mandel'stam, M'è dato un corpo - che ne farò io

2008-06-13T20:16:00.002+02:00

Abbiamo noi, chiesa cristiana

nei secoli, negli sconvolgimenti

custodito il Verbo, trasmesso

integro il Vangelo,

ma non siamo qui soltanto

per commemorare

bensì per attuare

attuare sempre più preziosamente il Verbo.

Mario Luzi, da Fiore nostro fiorisci ancora

2008-06-02T13:12:00.005+02:00

L'immagine artistica è sempre un miracolo.

Andrej Tarkovskij, da L'Apocalisse

2008-05-31T12:14:00.002+02:00

Restituire ciò che amiamo è nostra gloria e pena.

Derek Walcott, da Ti-jean e i suoi fratelli

2008-05-17T10:29:00.004+02:00

Vedi, è assolutamente necessario che diamo un senso alla nostra vita. Non quello che gli altri vedono e ammirano, ma il tour de force che consiste nell'imprimervi il sigillo dell'Infinito.

Emmanuel Mounier, da Lettere sul dolore

2008-05-16T13:36:00.002+02:00

Amare è generare l'eterno nella bellezza.

Platone

2008-05-14T23:13:00.004+02:00

Triste son io, ma lieve, dolce
raggiante è la tristezza piena di te
e di nuovo il mio cuore si accende ed ama
il mio cuor che a non amar
si sforza invano.

Puskin, Si stendon muti nella notte oscura

2008-04-11T23:15:00.003+02:00

La vita dell'uomo consiste nell'affetto che principalmente lo sostiene e nel quale trova la sua più grande soddisfazione.

San Tommaso

2008-03-25T10:31:00.005+01:00

III.

La notte in Palestina, la mattina
che inizia a mezzanotte, la bambina
più bella della luna, il brulicare
della nuova coscienza che traspare

come s'aprisse il cuore in mezzo al mare.
Come se nel silenzio della stanza,
come se nell'indomita costanza
di quest'attesa in forma di preghiera,

come se quello che non c'era ieri
a perdifiato illumini ed avveri
i secoli: Questo senti, Maria?
L'eternità ha trovato in te la via.

Nella tua stanza è tutto predisposto,
ogni contrario vira nel suo opposto,
ogni colore tende all'infinito
e vibra come ad un invito, sente

che tutto si dispiega onnipresente,
e l'universo che entra dalle tende,
il cuore che sobbalza, le parole,
come se fosse entrato adesso il sole

a cucchiaiate dense nella mente,
nella tua carne eppure trascendente,
tu che ripeti forte "Io sono niente
innanzi a te" finchè non è evidente

che ti è di fronte e dentro ed è presente,
e brucia come il fuoco, e come il miele
è dolce, è dolce immensità radente
il paradiso arcangelo Gabriele.

Aldo Nove, Maria III

2008-03-24T00:11:00.002+01:00

Studio è applicazione dell'animo innamorato della cosa a quella cosa.

Dante Alighieri, dal Convivio

2008-03-23T10:39:00.003+01:00

E la morte non avrà più dominio.

Dylan Thomas da And death shall have no dominion

2008-03-22T15:22:00.004+01:00

Le nostre filosofie son come l'erba de' tetti, che secca prima di aver fiorito - sentenze di cenere e ragioni di vento. siamo soli sull'orlo dell'infinito; perchè rifiuteremo la mano di un padre? Siamo sbattuti, noi effimeri, dal'alito dell'eternità: perchè rifiuteremo un sostegno, sia pure a patto d'esservi attacati coi chiodi d'una croce di campagna.

Giovanni Papini, Il cielo sopra i dormienti

2008-02-29T17:20:00.001+01:00

Tu ci hai fatti per Te e il nostro cuore non ha pace finchè non riposa in Te.

Agostino da Ippona, da Le confessioni

2008-02-13T16:17:00.002+01:00

Non leggete per divertirvi o per istruirvi. Leggete per vivere.

Gustave Flaubert

2008-02-12T23:03:00.000+01:00

Le ragioni ideologiche, antireligiose e pseudoscientifiche, non hanno osservato che il trascendente è semplicemente ciò che è oltre il mio pensiero, oltre la conoscenza, oltre i raggiungimenti intellettuali - non ci sarebbe nemmeno progresso nelle scienze senza porci davanti all'ignoto.

[...]

La ragione che ammette nel suo ambito l'irrazionale è più equilibrata e più strettamente "ragione" di quella che cerca di trarre dalla propria esperienza mentale ideologie e teorie del reale.

Franco Loi

2008-02-11T18:46:00.000+01:00

Non ci sarebbe la storia che conosciamo, non esisterebbe la religione, la metafisica, la politica o l'estetica che abbiamo conosciuto e vissuto senza un iniziale atto di fiducia, di confidenza, molto più fondamentale e assiomatico di qualsiasi patto e 'contratto sociale' con il postulato del divino. L'instaurazione di questa fiducia, questo ingresso dell'uomo nella città umana, avviene tra parola e mondo. Soltanto alla luce di questa fiducia è possibile una storia del significato che è anche, in simmetria perfetta, un significato della storia.

George Steiner, da Vere presenze

2008-02-05T18:20:00.000+01:00

La poesia ha il compito di 'finire' la lingua e di segnare i limiti di una forma, solo perchè l'esistenza non dimentichi di darsi e la verità stessa non abbandoni l'essere nostro alla sordità.

Arnaldo Colasanti

2008-02-04T12:20:00.000+01:00

Crescono improvvisamente dall’amore
E poi di colpo
Adulti
Tenendosi per mano
Vagano nella grande folla
Cuori catturati come uccelli
Profili sbiaditi nel crepuscolo
So che nei loro cuori
Pulsa l’intera umanità
Tenendosi per mano
Siedono zitti sulla riva
Un tronco d’albero
Terra al chiaro di luna
Triangolo che arde
Nel sussurro incompiuto
Non si è ancora levata la nebbia
Il cuore dei fanciulli in alto
Sopra il fiume
Sarà sempre così?
Mi domando
Quando si alzeranno di qui e andranno via
O altrimenti
Una coppa di luce
Inclinata tra le piante
In ognuna rivela un fondo ancora ignoto
Quello che in voi ebbe inizio
Saprete non guastarlo?
Separerete sempre
Il bene dal male?

Karol Wojtyla, Fanciulli

2008-02-03T16:45:00.000+01:00

...e anche il fatto che il Verbo abbia tre persone (Io, Tu, Egli) è estremamente significativo e decisivo. Cioè il rapporto tra l'io e il tu - anche il rapporto amoroso - è possibile se c'è l'egli, cioè la creazione e il rispetto della vera alterità nell'altro. L'egli che è presente nel rapporto io-tu non è qualcosa di aggiuntivo, ma è ciò che crea l'egli nel tu, l'alterità vera in te che mi parli, in te che mi ami, in te che mi chiedi qualcosa.

Piero Bigongiari

2008-02-02T18:32:00.001+01:00

"Mio caro, mio caro. La gente continua pure ad amare Dio per tutta la vita senza vederlo."
"Questo non è il nostro genere d'amore."
"A volte penso che non ne esista di nessun altro genere."

Graham Greene, da Fine di una storia

2008-01-12T11:03:00.001+01:00

La luce giunge a lambire il tardo
meriggio di un settembre ridestato;
restituisce i colori allo sguardo
alla realtà il suo significato.

Lontano, oltre le case, il campanile,
tra brevi giochi d'acqua di fontane,
intona una sinfonia primaverile
tinta dal canto antico di campane.

Per terra, attorno, la pietra bagnata
ha perso il suo polveroso velo
e piazza Santissima Annunziata
specchia a pozze l'azzurro del cielo.

Riecco che goccia a goccia il vero
torna a distillare la sua essenza;
nel suo respiro arde d'esistenza
una stilla vibrante di mistero.

Giovanni, In piazza Santissima Annunziata

2008-01-11T00:56:00.000+01:00

Quello che non era nel mio progetto, era nel piano di Dio.

S. Edith Stein

2008-01-01T12:19:00.000+01:00

Vergine Madre, figlia del tuo figlio,
umile e alta più che creatura,
termine fisso d'etterno consiglio,

tu se' colei che l'umana natura
nobilitasti sì, che 'l suo fattore
non disdegnò di farsi sua fattura.

Nel ventre tuo si raccese l'amore,
per lo cui caldo ne l'etterna pace
così è germinato questo fiore.

Qui se' a noi meridïana face
di caritate, e giuso, intra ' mortali,
se' di speranza fontana vivace.

Donna, se' tanto grande e tanto vali,
che qual vuol grazia e a te non ricorre,
sua disïanza vuol volar sanz' ali.

La tua benignità non pur soccorre
a chi domanda, ma molte fïate
liberamente al dimandar precorre.

In te misericordia, in te pietate,
in te magnificenza, in te s'aduna
quantunque in creatura è di bontate.

Or questi, che da l'infima lacuna
de l'universo infin qui ha vedute
le vite spiritali ad una ad una,

supplica a te, per grazia, di virtute
tanto, che possa con li occhi levarsi
più alto verso l'ultima salute.

E io, che mai per mio veder non arsi
più ch'i' fo per lo suo, tutti miei prieghi
ti porgo, e priego che non sieno scarsi,

perché tu ogne nube li disleghi
di sua mortalità co' prieghi tuoi,
sì che 'l sommo piacer li si dispieghi.

Ancor ti priego, regina, che puoi
ciò che tu vuoli, che conservi sani,
dopo tanto veder, li affetti suoi.

Vinca tua guardia i movimenti umani:
vedi Beatrice con quanti beati
per li miei prieghi ti chiudon le mani!

Dante Alighieri, Inno alla Vergine

2007-12-27T14:30:00.000+01:00

Il mio amico è come una piacevole aurora dell'eterno amore di Dio.

E. Van Broeckhoven, da Diario dell'amicizia

2007-12-26T11:21:00.000+01:00

My cheek was hit and hit:
sudden hailstones
pelted and bounced on the road.

When it cleared again
something whipped and knowledgeable
had withdrawn

and left me there with my chances.
I made a small hard ball
of burning water running from my heand

just as I make this now
out of the melt of the real thing
smarting into its absence.

TRADUZIONE

La mia faccia colpita e ricolpita:
chicchi di grandine improvvisa
picchiavano e rimbalzavano sulla strada.

Quando torno il sereno
qualcosa di impetuoso e sapiente
aveva receduto

e mi aveva lasciato alle mie risorse.
Ho fatto una piccola palla dura
di acqua ardente che mi scorreva dalla mano

proprio come ora faccio questo
dalla colata di fusione della cosa reale
dolorando per la sua assenza.

Seamus Heaney, da Hailstones

2007-12-25T11:03:00.000+01:00

Si, [questa storia] è accaduta realmente. Gesù non è un mito, è un uomo fatto di carne e sangue, una presenza tutta reale nella storia. Possiamo visitare i luoghi e seguire le vie che Egli ha percorso. Possiamo, per il tramite dei testimoni, udire le sue parole, egli è morto ed è risorto... e i miti hanno aspettato Lui, in cui il desiderio è diventato realtà.

Benedetto XVI

2007-12-24T18:11:00.000+01:00

To change your language you must change your life.

Derek Walcott, da Codicillo

2007-12-23T13:17:00.000+01:00

L'opera complessiva di un poeta è una testimonianza resa al miracolo dell'esistenza ed è sempre, in un certo senso, un vangelo i cui versetti convertono il loro stesso autore più radicalmente di quanto non convertano il suo pubblico.

Iosif Brodskij, da Il suono della marea

2007-12-21T12:08:00.000+01:00

Una ferita d'amore può essere guarita solamente da colui che l'ha procurata

San Giovanni della Croce

2007-12-20T17:05:00.000+01:00

Una volta ancora a passeggiare
d'estate lungo il canale
dove le canne e l'erba non sono mai
banali
ancora una volta a guardare
L'acqua fredda sotto i ponti
Ed entusiasmarsi di incontrare
Vecchie conoscenze come
un ramo nell'acqua e l'erba mazzolina
cresciuta quest'anno
Ed essere in grado di dire "conoscevo
vostra madre e vostro padre"
Ed essere in grado di confrontare come
mi sentivo allora e come risponde la
mia spalla alla torba ora che ha un
anno in più.
E il non esser triste che un anno sia
passato senza mostrarmi oltre il futuro
verso cui sto andando
Ma lo stare con l'eterno che non ha
rimpianti
L'emozionante ed immortale prato e
quei tramonti
Che mi guardano da Crumlin. Ancora
una volta
Camminare con qualcuno
immortalmente come mortalmente
quando passeggiavamo discutendo
l'immemore disputa
Un volto è stato schiaffeggiato per
sempre ed una voce "Tu Bruto" viene
sentita dai due uomini in bici sul lato
opposto.
La sera è sollevata e nell'Eternità
sospesa.

Patrick Kavanagh, Acqua fredda sotto i ponti

2007-12-03T20:14:00.000+01:00

Il carattere dell'uomo è il suo destino.

Eraclito

2007-12-02T13:38:00.000+01:00

In fondo la cultura è la presa di coscienza continua e poi l'incarnazione, lo sviluppo progrediente, di quest'essere voluti.

Giovanni Testori, da Il senso della nascita

2007-12-01T16:13:00.000+01:00

La verità è un mistero che ha bisogno della finzione per rivelarsi, ma questa è sempre una rivelazione enigmatica, che cioè sposta sempre un po' più in là i suoi significati.

Piero Bigongiari

2007-11-30T17:19:00.000+01:00

La metafora è la vera sostanza della poesia, senza di essa non vi sarebbe alcun ponte su cui passare dalla verità minore del visibile a quella maggiore dell'invisibile.

Ernest Fenellosa (grazie ad Elia per la citazione)

2007-11-23T15:45:00.000+01:00

"Ed egli disse: se il Signore non ti salva, come posso io salvarti? Col prodotto dell'aia o del tino?" (2nd Re, VI, 27)

Tu che stenti il salario del peccato,
guarda, noi abbiamo la gioia del raccolto:
per noi fu mietuta la prima messe,
per noi fu divelta dalle radici,
legata in lacci crudeli, crudelmente colpita,
flagellata sul suolo dell'aia;
dove la macina fece riparo al Suo Capo,
al mattino trovammo il Pane Celeste,
ed esposto sopra mille altari,
Cristo si è fatto il nostro Sacrificio.

Voi, il cui arido suolo si fende per sete,
noi esultiamo con coloro che pestano le uve:
per noi la Vigna fu ricinta di spine,
in cinque luoghi i rami preziosi divelti;
un frutto terribile apparve sull'albero,
nell'orto di Getzemani;
per noi dall'angoscia del Calvario
il vino fu spremuto dal tino;
ora sul nostro Altare, custodita nei calici,
c'è la dolce vendemmia di Nostro Signore.

Nel giardino di Giuseppe abbandonarono
la vite divelta, spoglia di foglie e priva di vita, secca:
nel mattino di Pasqua l'albero era nato,
in quaranta giorni giungeva dalla terra al cielo,
ben presto il mondo ne è tutto ricoperto;
voi stanchi, venite dentro l'ombra.

Il campo ove Egli ci piantò,
ondeggerà di rami come il Libano.
Quando Egli ci avrà legati al Suo fascio,
quando Egli ci avrà coperto col Suo fogliame.
Nemmeno chiamiamo quel Banchetto vivanda,
ma vero sangue del nostro Salvatore e nostro,
tanto siamo innestati alla Sua pianta.

Gerard Mainly Hopkins, L'aia e il tino

2007-11-22T17:36:00.000+01:00

The apparition of these faces in the crowd;
petals on a wet, black bough.

TRADUZIONE

L'apparizione di questi volti tra la folla;
petali su un ramo nero bagnato.

Ezra Pound, In a Station of the Metro

2007-11-20T22:26:00.000+01:00

In paradiso lo sguardo forse passerà
dal giorno eterno al dì di esso
illuminato per ritrovare, nel vero,
l'aspetto del Vero rispecchiato.
Vedrà allora, in Terra Benedetta,
che ogni cosa è ugual ma liberata:
la Salvezza non cambia e non distrugge
giardino e giardiniere, giovane e gioco.
Solo il Male non sarà perchè non sta
nell'immagine divina ma nello sguardo,
non nella fonte, ma nella mala scelta,
e non nel suono, ma nella voce perversa.
In Paradiso finirà l'esilio
e se le loro storie narreranno
e certo, poichè son vivi, inventeranno,
i poeti, di fiamme incoronati,
ben sapranno scegliere e cantare
per sempre con certezza dal Tutto originale.

J.R.R.Tolkien, da Mitopoeia

2007-11-19T20:35:00.000+01:00

..."Lie down
in the word-hoard, borrow
the coil and gleam
of your furrowed brain.

Compose in darkness.
Expect aurora borealis
in the long foray
but no cascade of light.

Keep your eye clear
as the bleeb of the icicle,
trust the feel of what nabbed treasure
your hands have known."

TRADUZIONE

..."Scendi
nel tesoro di parole, scava
la tana nella spira e nel bagliore
del tuo cervello pieno di rughe.

Scrivi nel buio.
Attendi l'aurora boreale
nel corso della lunga prova
ma nessuna cascata di luce.

Mantieni limpido il tuo occhio
come la bolla d'aria nel ghiacciolo,
fidati della percezione di quel nocciolo di tesoro
che le tue mani hanno conosciuto."

Seamus Heaney, da North

2007-11-18T12:52:00.000+01:00

Tra noi che vale, se ti mando in dono
questi miei versi, o tu parli di me,
che vale il ricordarci quanti sono

i debiti che abbiamo l'un con l'altro,
ogni dedica è scritta, e non ce n'è
di migliori, nè un lascito più scaltro

di quel che scrisse il reciproco amore
del fare insieme, senza chieder conto
di nulla che a quell'opera maggiore

ch'era, non si sa come, amore insieme
operante, che gode del suo vivere,
e noi siam nulla, l'abolito seme...

E' l'opera comune che ha valore,
dimenticami, guardami nel vero
di ciò che fai con lo spontaneo cuore

sempre in quel senso dov'è il più sincero
creder comune, fiamma di candele,
ex voto che favellano al mistero,

consumando il lucignolo e le pene
nel pensier generale, e qual si spegne
prima non conta, è la vita che tiene.

Carlo Betocchi, L'opera comune

2007-11-17T11:11:00.000+01:00

Era necessario che l'eroico diventasse quotidiano per far diventare il quotidiano eroico.

Giovanni Paolo II

2007-11-16T18:42:00.000+01:00

Il Cristo dagli occhi chiusi ci guarda attraverso la ferita del suo costato con ciglia di sangue.

Ramon Gomez de la Serna

2007-11-15T21:11:00.000+01:00

Esser poeta significa far risuonare dietro le parole la parola primordiale.

Gerhard Hauptmann