mercoledì 10 giugno 2020

Roberto Calasso

Foto di Enrica Scalfari















A partire da un certo anno, ho fatto in modo che quasi tutti i libri che mi circondano fossero ricoperti con quella specie di carta velina che si chiama pergamino e ancora oggi viene usata dai librai antiquari in Francia, dove la maggior parte dei libri sono in brossura e l'utilità del pergamino è più evidente (nei paesi anglosassoni si usano invece sovra-coperte in plastica).
Mi hanno chiesto ogni tanto perché lo faccio. Il motivo ufficiale è che il pergamino protegge la copertina dell'invecchiamento. Ma non è quello il punto decisivo, che invece è difficilmente confessabile: il pergamino serve a complicare la vita con i libri. La sua vera ragione è quella di rendere meno leggibile - o addirittura non leggibile - ciò che è scritto sui dorsi. Il pergamino fa sì che siano molto meno riconoscibili. E questo allevia chi vive in mezzo a loro - e non vuole essere obbligato a percepire in qualsiasi momento la presenza incombente di un certo libro. Mentre preferisce ritrovarlo quasi al tatto, delicatamente mummificato.
E c'è un motivo ulteriore, ancora meno confessabile. Il pergamino rende molto più difficile, per un occasionale visitatore, individuare i titoli dei libri. E questo frena ogni eccesso di intimità. Impedisce quella imbarazzante situazione in cui, entrando in una stanza, si riconosce rapidamente, anche solo dal colore e dalla grafica dei dorsi, di che cosa è fatto il paesaggio mentale del padrone di casa.

da Come ordinare una biblioteca

lunedì 8 giugno 2020

Piero Bigongiari














Tienimi informato dei tuoi progressi letterari (cioè del tuo vivere intimo), e non ti stancare.

[...]

Caro Mario, teniamo paralleli i nostri fiumi; è così aspra la terra, e sentire il crosciare di un'altra acqua amica riempie il cuore di sotterranee speranze.

dal carteggio con Mario Ciattini, in Giovinezza a Pistoia

domenica 17 maggio 2020

Samuel Joseph Agnon
















Se il Tempio esistesse ancora prenderei posto sul palco con i miei fratelli cantori per intonare ogni giorno il canto che solevano intonarvi i leviti. Ma poiché il Tempio è tuttora in rovina e non abbiamo sacerdoti impegnati nel servizio divino né leviti che inneggino, mi dedico alla Torà, ai Profeti, agli Agiografi, alla Mishnà, ai testi prescrittivi e morali, ai commenti, alle sottili interpretazioni e alle norme stabilite dai saggi. Quando rifletto sulle loro parole e vedo che di tutte le delizie da noi possedute nei tempi antichi ci resta soltanto il ricordo, mi colmo di tristezza. La tristezza mi fa fremere il cuore e spinto da quel fremito scrivo storie, come un uomo che allontanatosi esule dal palazzo di suo padre si edifica una piccola capanna dove siede e racconta le meraviglie della sua dimora avita.

da Il senso dell'odorato in La leggenda dello scriba e altri racconti

venerdì 3 gennaio 2020

Stefan Zweig












[...] l'unicità diventa ogni giorno più preziosa in questo nostro mondo che irrimediabilmente va facendosi sempre più uniforme.

da Mendel dei libri

venerdì 27 dicembre 2019

Boris Vian




















Ils cassent le monde
en petits morceaux
ils cassent le monde a coups de marteau
mais ça m'est égal
ça m'est bien égal
il en reste assez pour moi
il en reste assez
il suffit que j'aime
une plume bleue
un chemin de sable
un oiseau peureux
il suffit que j'aime
un brin d'herbe mince
une goutte de rosée 
un grillon de bois 
ils peuvent casser le monde 
en petits morceaux
il en reste assez pour moi
il en reste assez
j'aurai tojours un peu d'air
un petit filet de vie
dans l'oeil un peu de lumière
et le vent dans les orties
et même, et même 
s'ils me mettent en prison
il en reste assez pour moi
il en reste assez
il suffit que j'aime
cette pierre corrodée
ces crochets de fer
où s'attarde un peu de sang
je l'aime, je l'aime
la planche usée de mon lit
la paillasse et le châlit
la poussière de soleil
j'aime le judas qui s'ouvre
les hommes qui sont entrés
qui s'avancent, qui m'emmènent
retrouver la vie du monde
et retrouver la couleur
j'aime ces deux longs montants
ce cocteau triangulaire
ces messieurs vêtus de noir 
c'est ma fête et je suis fier
je l'aime, je l'aime
ce panier rempli de son
où je vais poser ma tête
oh, je l'aime pour de bon 
il suffit que l'aime
un petit brin d'herbe bleue
une goutte de rosée
un amour d'oiseau peureux
ils cassent le monde
avec leurs marteux pesants
il en reste assez pour moi
il en reste assez, mon coeur.



Distruggono il mondo
in pezzi
distruggono il mondo
a colpi di martello
ma non mi importa
non mi importa davvero
ne rimane abbastanza per me
ne rimane abbastanza
basta che io ami
una piuma azzurra
una pista di sabbia
un uccello pauroso
basta che io ami
un filo d'erba sottile
una goccia di rugiada
un grillo di bosco
possono rompere il mondo
in frantumi
ne rimane abbastanza per me
ne rimane abbastanza
avrò sempre un po' d'aria
un filetto di vita
un barlume di luce nell'occhio
e il vento nelle ortiche
e ancora, e ancora
se mi mettono in prigione
ne resta abbastanza per me
ne resta abbastanza 
basta che io ami
questa pietra corrosa
questi uncini di ferro
che trattengono un grumo di sangue
io l'amo, io l'amo
la tavola consumata del mio letto
il pagliericcio e lo scaldino
la polvere del sole
amo lo spioncino che s'apre
gli uomini che sono entrati
che avanzano, che mi portano via
ritrovare la strada del mondo
e ritrovare il colore
amo questi due lunghi montanti
questo coltello a triangolo
questi signori vestiti di nero
è la mia festa e io sono orgoglioso
l'amo, l'amo
questo paniere risonante
dove poserò la mia testa
oh, l'amo tanto 
basta che io ami
un piccolo stelo d'erba azzurra
una goccia di rugiada
un amore di uccellino pauroso
fracassano il mondo
con i loro martelli pesanti
ne rimane abbastanza per me
ne rimane abbastanza, cuore mio.

Ils cassent le monde, Distruggono il mondo (traduzione di G.A.Cibotto)

mercoledì 30 ottobre 2019

Tullio Pericoli

da T. Pericoli, Robinson Crusoe di Daniel Defoe











Ma quel non poter capire era poi così mortificante? Non del tutto. Anzi, schiudeva qualche porta: le porte del non spiegato, del non analizzato, del non teorizzato, del non moraleggiato. Ai miei occhi, che avevano soprattutto bisogno di vedere, appariva come una massa spigolosa e attraente, un diamante grezzo che prometteva splendori senza ancora mostrarli. Quella promessa era uno stimolo, e l'avviso dell'inizio di un piacere: quello di pensare, di immaginare, di avere la mente in movimento, aperta a nuovi, possibili usi.

da Incroci

venerdì 25 ottobre 2019

Saul Steinberg

S. Steinberg tiene per mano se stesso
all'età di dieci anni




















Questi riflessi mi incantano per la stranezza della loro esistenza (la stranezza è una qualità dei miracoli). Siniavsky dice che i versi, le rime sono strumenti molto appropriati per dire delle stranezze, a causa della loro stessa stranezza. Così si possono dire cose di cui uno si vergognerebbe se le dicesse in modo normale. La poesia, se non è rivestita della stranezza dei versi, appare presuntuosa. Come certe danze, che si devono fare in maschera o in costume. Anche io ho sempre pensato che per esprimere certe cose le dovevo trasformare in scherzi, in giochi di parole, o in stranezze comunque: il cosiddetto humor. Vestire la realtà per renderla "perdonata".

da Riflessi e ombre