Boris Vian

Ils cassent le monde
en petits morceaux
ils cassent le monde a coups de marteau
mais ça m'est égal
ça m'est bien égal

il en reste assez pour moi

il en reste assez

il suffit que j'aime

une plume bleue

un chemin de sable

un oiseau peureux

il suffit que j'aime

un brin d'herbe mince

une goutte de rosée 

un grillon de bois 

ils peuvent casser le monde 

en petits morceaux

il en reste assez pour moi

il en reste assez

j'aurai tojours un peu d'air

un petit filet de vie

dans l'oeil un peu de lumière

et le vent dans les orties

et même, et même 

s'ils me mettent en prison

il en reste assez pour moi

il en reste assez

il suffit que j'aime

cette pierre corrodée

ces crochets de fer

où s'attarde un peu de sang

je l'aime, je l'aime

la planche usée de mon lit

la paillasse et le châlit

la poussière de soleil

j'aime le judas qui s'ouvre

les hommes qui sont entrés

qui s'avancent, qui m'emmènent

retrouver la vie du monde

et retrouver la couleur

j'aime ces deux longs montants

ce cocteau triangulaire

ces messieurs vêtus de noir 

c'est ma fête et je suis fier

je l'aime, je l'aime

ce panier rempli de son

où je vais poser ma tête

oh, je l'aime pour de bon 

il suffit que l'aime

un petit brin d'herbe bleue

une goutte de rosée

un amour d'oiseau peureux

ils cassent le monde

avec leurs marteux pesants

il en reste assez pour moi

il en reste assez, mon coeur.

Distruggono il mondo

in pezzi

distruggono il mondo

a colpi di martello

ma non mi importa

non mi importa davvero

ne rimane abbastanza per me

ne rimane abbastanza

basta che io ami

una piuma azzurra

una pista di sabbia

un uccello pauroso

basta che io ami

un filo d'erba sottile

una goccia di rugiada

un grillo di bosco

possono rompere il mondo

in frantumi

ne rimane abbastanza per me

ne rimane abbastanza

avrò sempre un po' d'aria

un filetto di vita

un barlume di luce nell'occhio

e il vento nelle ortiche

e ancora, e ancora

se mi mettono in prigione

ne resta abbastanza per me

ne resta abbastanza 

basta che io ami

questa pietra corrosa

questi uncini di ferro

che trattengono un grumo di sangue

io l'amo, io l'amo

la tavola consumata del mio letto

il pagliericcio e lo scaldino

la polvere del sole

amo lo spioncino che s'apre

gli uomini che sono entrati

che avanzano, che mi portano via

ritrovare la strada del mondo

e ritrovare il colore

amo questi due lunghi montanti

questo coltello a triangolo

questi signori vestiti di nero

è la mia festa e io sono orgoglioso

l'amo, l'amo

questo paniere risonante

dove poserò la mia testa

oh, l'amo tanto 

basta che io ami

un piccolo stelo d'erba azzurra

una goccia di rugiada

un amore di uccellino pauroso

fracassano il mondo

con i loro martelli pesanti

ne rimane abbastanza per me

ne rimane abbastanza, cuore mio.

Ils cassent le monde, Distruggono il mondo (traduzione di G.A.Cibotto)

Tullio Pericoli

da T. Pericoli, Robinson Crusoe di Daniel Defoe

Ma quel non poter capire era poi così mortificante? Non del tutto. Anzi, schiudeva qualche porta: le porte del non spiegato, del non analizzato, del non teorizzato, del non moraleggiato. Ai miei occhi, che avevano soprattutto bisogno di vedere, appariva come una massa spigolosa e attraente, un diamante grezzo che prometteva splendori senza ancora mostrarli. Quella promessa era uno stimolo, e l'avviso dell'inizio di un piacere: quello di pensare, di immaginare, di avere la mente in movimento, aperta a nuovi, possibili usi.

da Incroci

Saul Steinberg

S. Steinberg tiene per mano se stesso
all'età di dieci anni

Questi riflessi mi incantano per la stranezza della loro esistenza (la stranezza è una qualità dei miracoli). Siniavsky dice che i versi, le rime sono strumenti molto appropriati per dire delle stranezze, a causa della loro stessa stranezza. Così si possono dire cose di cui uno si vergognerebbe se le dicesse in modo normale. La poesia, se non è rivestita della stranezza dei versi, appare presuntuosa. Come certe danze, che si devono fare in maschera o in costume. Anche io ho sempre pensato che per esprimere certe cose le dovevo trasformare in scherzi, in giochi di parole, o in stranezze comunque: il cosiddetto humor. Vestire la realtà per renderla "perdonata".

da Riflessi e ombre

Stefano Benni

IL FIGLIO

Ti ho visto attraverso la porta 
della cucina
una bianca nuca di vecchio.
La giacca appesa all'ingresso
modellata dal tuo vuoto
le foto e i calendari di anni
che non esistono più.
Così a volte, ci tocca
vivere anni scaduti.
Chino sul tavolo, a braccia strette
come se da esse il mondo
potesse sfuggire. Contando
gli strappi della tovaglia.
Testardo
Padre.

da Blues in sedici. Ballata della città dolente

Odon von Horvath

"Stia attento", grida, "stia attento alla giustizia di Dio". 
No, non ho più paura di Dio.
Sento intorno a me una grande disapprovazione.
Solo due occhi mi guardano senza ripugnanza. Si posano su di me. Calmi come laghi profondi delle foreste del mio paese.
Eva, sei già tu l'autunno?

da Gioventù senza Dio

Antonia Pozzi

...forse la vita è davvero
quale la scopri nei giorni giovani: 
un soffio eterno che cerca 
di cielo in cielo
chissà che altezza.

da Prati

Franco Branciaroli

J. Kounellis, Senza titolo (svelamento)

"Non si muore più, siamo eterni..." Sì, stronzi ma solo in avanti perché a guardarci indietro siamo usciti tutti da una figa. E allora ecco la vecchia domanda (mi piacciono le vecchie domande) ... Perché ci siamo? Sapete che vi dico stronzi, vecchie merde? Vi dico che non lo saprete in eterno! Ma una volta, qui, su questa terra che sta andando a culo, e parlo di miliardi di anni fa, è venuto uno che diceva di essere eterno come noi ma diceva anche che era sempre esistito, che aveva fatto finta di uscire da una figa per diventare uomo, questo, che si è fatto inchiodare insieme a due figli di puttana, uno a destra e uno a sinistra. Si è fatto inchiodare da quegli stronzi di morituri che non gli credevano quando lui diceva che non sarebbero mai più morti (pensa che stronzi!). Questo, l'uomo-dio, ha detto che chi muore credendo in lui, resuscita, vivrà in eterno, e questo, va bene coglioni, potrà anche farci ridere, ma ha anche detto che resuscitati sapremo tutto, sapremo perché ci siamo stati. E questo succederà alla fine del mondo e siccome a quei tempi il mondo era la terra... ho deciso di approfittare a quel poco che manca al suo smerdamento per uscire dalla nostra eternità stroiata ed entrare in quella dell'inchiodato anche perché si potrà cagare.

da Dipartita finale 

César Brie

Gli spettatori chiedevano del pane ma ricevono del grano.

da Il mare in tasca

Roberto Calasso

Sussiste tuttora una tribù dispersa di persone alla ricerca di qualcosa che sia letteratura, senza qualificativi, che sia pensiero, che sia indagine (anche questi senza qualificativi), che sia oro e non tolla, che non abbia l'inconsistenza tipica di questi anni. Faire plaisir era la risposta che Debussy dava a chi gli chiedeva qual era il fine della sua musica. Anche l'editore potrebbe proporsi di faire plaisir a quella tribù dispersa, predisponendo un luogo e una forma che sappia accoglierla.

da L'impronta dell'editore

Giovanni Testori

Francis Bacon, Sangue sul pavimento (1986)

[...] può essere, appunto, sangue di un assassinato, di un suicida, di un feto, il sangue; il grumo di uno che ha avuto un'emorragia; può essere una mescolanza di sangue e sperma. Comunque è un grumo che riguarda l'uomo e che non ha forma ma che ha più forza che se avesse forma. Quale parola dice questo sangue? Tolti tutti gli addobbi, tolte tutte le malie che non hanno niente a che vedere col teatro, tolte tutte le regie, tolte tutte le interpretazioni, cosa dice quella macchia di sangue lì? E può il teatro prescindere da quella macchia?

da La parola come (1988)